Falta algo. Falta uma metade para preencher. Aí que está o problema, sempre falta, desde que eu perdi a inocência, falta algo para me completar, não me sinto inteira, vejo todo mundo dizendo como é bom se sentir inteira, fico triste. E eu me sinto tão inútil por não conseguir me preencher sozinha. Eu me sinto inútil por desejar que essa outra metade para finalmente me sentir inteira seja você. Mas não é... Sabe quando não é? Então! Você é o errado, e toda sua imperfeição faz com que eu tenha uma leve certeza disso. Mas eu quero você, eu quero que seja você, eu gosto do errado, eu gosto do imperfeito, se for você.